MILLE QUATTROCENTO GIORNI

Sarajevo 1992–1996: come sopravvivere quando la città smette di essere città

C’è un tipo di emergenza che nessun piano di preparazione standard contempla davvero. Non il terremoto che dura trenta secondi. Non l’alluvione che passa in tre giorni. Non il blackout che si risolve in otto ore. C’è l’emergenza che non finisce. Che dura settimane, poi mesi, poi anni. Che trasforma lentamente la vita quotidiana in qualcosa che non ha più niente a che fare con quella precedente — e che richiede un tipo di adattamento, di ingegno e di resistenza psicologica che nessuna simulazione riesce davvero a preparare.

Sarajevo, dal 5 aprile 1992 al 29 febbraio 1996, fu quella emergenza. Il più lungo assedio urbano nella storia della guerra moderna — più lungo di Stalingrado, più lungo di Leningrado. 1.395 giorni senza luce, acqua e gas, con la città circondata da 260 carri armati, 120 mortai e un numero imprecisato di cecchini. Una media di circa 329 bombardamenti al giorno durante il corso dell’assedio, con un massimo di 3.777 bombe sganciate il 22 luglio 1993. Più di 11.500 morti, di cui 2.000 bambini. Cinquantamila feriti. Una città di quasi 300.000 persone che ogni giorno si svegliava e decideva, ancora una volta, di non arrendersi.

Non è storia lontana. È Europa. È il continente che aveva appena celebrato la caduta del Muro di Berlino, convinto di aver archiviato per sempre la guerra come strumento politico nel proprio territorio. È la stessa Europa in cui oggi viviamo, a poche ore di aereo da Sarajevo. E ciò che quei 280.000 cittadini impararono in quei 1.395 giorni su come sopravvivere quando tutto quello che si dà per scontato — l’acqua dal rubinetto, la luce, il cibo al supermercato, la libertà di muoversi per strada senza essere uccisi — smette improvvisamente di esistere, è forse la lezione di sopravvivenza urbana più completa e più documentata che la storia recente ci abbia lasciato.

Come si arriva al collasso: i primi giorni

Il 2 maggio 1992, Sarajevo fu accerchiata. In pochi giorni, le forze serbo-bosniache sulle colline che circondano la città tagliarono le strade di accesso, le linee elettriche, le condutture dell’acqua e del gas. Non fu un evento improvviso e drammatico come un terremoto: fu un restringimento progressivo, quasi amministrativo, della vita normale. Prima smise di arrivare la benzina. Poi si interruppe la corrente. Poi l’acqua. Poi il gas. Poi cominciarono le granate.

I sarajevesi che vissero quei giorni descrivono unanimemente la stessa sensazione: l’incredulità. Quella città era stata la sede delle Olimpiadi invernali del 1984 — appena otto anni prima. Era una città moderna, europea, multiculturale, con i suoi caffè, i suoi cinema, le sue università. I suoi abitanti erano medici, architetti, insegnanti, commercianti, studenti. Non erano preparati alla guerra perché nessuno — nessuno — si aspettava che la guerra potesse arrivare lì. E quella mancanza di preparazione, nei primissimi giorni, costò vite che forse si potevano salvare.

La lezione numero uno di Sarajevo — quella che ogni esperto di preparazione alle emergenze cita come prima e fondamentale — è questa: le emergenze prolungate non si annunciano come tali. Cominciano sempre come qualcosa di temporaneo, gestibile, destinato a risolversi presto. Il momento in cui ci si rende conto che non sarà temporaneo, che potrebbe durare mesi o anni, è quasi sempre troppo tardi per prepararsi in modo ottimale. Chi si prepara prima — anche senza sapere a cosa, anche senza un’emergenza specifica all’orizzonte — ha un vantaggio enorme rispetto a chi inizia a prepararsi quando il pericolo è già arrivato.

L’acqua: la prima e più dura battaglia

Quando le condutture si interruppero, i sarajevesi impararono in fretta una verità che le generazioni urbanizzate avevano completamente dimenticato: l’acqua non viene dal rubinetto. Viene da qualche parte — da un fiume, da una falda, da una sorgente — e arriva al rubinetto attraverso un sistema di pompe, tubature e impianti di potabilizzazione che dipendono dall’elettricità e dalla manutenzione umana. Togliere l’elettricità significa togliere l’acqua. E senza acqua, una città di 300.000 persone muore in pochi giorni.

La risposta dei sarajevesi fu immediata e ingegnosa. Alcuni quartieri avevano fontane pubbliche alimentate per gravità — indipendenti dall’elettricità — che divennero immediatamente punti di raccolta vitali. Il fiume Miljacka, che attraversa la città, divenne una fonte alternativa — con tutte le problematiche igieniche del caso, ma usabile dopo ebollizione. In alcuni periodi, gli aiuti umanitari dell’UNHCR distribuivano acqua con autobotti. Il 12 giugno 1993, 12 persone furono uccise mentre facevano la fila per l’acqua. Fare la fila per l’acqua era un atto di coraggio — perché i cecchini sulle colline sparavano deliberatamente sulle code di civili. Eppure le file si formavano ogni giorno.

I sarajevesi impararono a trattare l’acqua con metodi che i loro nonni conoscevano e loro avevano dimenticato: ebollizione sistematica, filtrazione con tessuti, uso parsimoniossimo per ogni funzione. Impararono che un essere umano può sopravvivere con quantità d’acqua che i contemporanei non considererebbero nemmeno sufficienti per lavarsi i denti. Impararono che la gestione dell’acqua è la prima forma di organizzazione comunitaria — che chi controlla l’accesso all’acqua detiene un potere enorme, e che la solidarietà nell’accesso all’acqua è il fondamento di qualsiasi comunità che voglia resistere.

Il cibo: inventare tutto da zero

Nei primi mesi, le scorte alimentari preesistenti si esaurirono rapidamente. I supermercati erano stati svuotati nelle prime ore. I magazzini privati durarono qualche settimana. Poi cominciò la fame vera — non la fame che si prova saltando un pasto, ma la fame che ridisegna ogni ora della giornata intorno all’unica domanda: cosa mangeremo oggi.

Gli aiuti umanitari dell’ONU — paracadutati all’inizio, poi distribuiti attraverso l’aeroporto aperto grazie alla mediazione internazionale — fornivano razioni di sopravvivenza che coprivano a malapena il fabbisogno calorico minimo. Farina, olio, fagioli, riso. Con questi ingredienti, i sarajevesi reinventarono la cucina. Impararono a cuocere il caffè con lenticchie, riso e ghiande — il caffè vero era un lusso quasi inaccessibile, ma il rito del caffè era così centrale nella cultura bosniaca che la sua simulazione con qualsiasi surrogato disponibile diventò un atto di resistenza culturale oltre che di sopravvivenza fisica. Impararono a coltivare ortaggi in ogni spazio disponibile — balconi, giardini, persino nei parchi pubblici — nonostante il pericolo dei cecchini. Impararono a conservare il cibo senza frigorifero, a razionare con precisione matematica, a trasformare in pasto qualsiasi cosa avesse un valore nutritivo.

C’era chi ricavò una stufa da una vecchia lavatrice, chi costruì fornelletti con lattine e pezzi di metallo, chi produsse corrente facendo andare un filatoio. Il mercato nero proliferò — come in ogni assedio, come in ogni scarsità prolungata — ma accanto ad esso proliferò anche qualcosa di più interessante: una rete di scambio informale, basata sulla fiducia e sulla reciprocità, in cui chi aveva farina scambiava con chi aveva olio, chi aveva legna scambiava con chi aveva medicinali. Un’economia del baratto che riattivò in modo naturale reti di relazione sociale che l’economia di mercato aveva reso invisibili.

Il riscaldamento: bruciare tutto quello che brucia

Gli inverni di Sarajevo sono duri. Le temperature scendono ben sotto zero. Senza gas e senza elettricità, riscaldarsi divenne una questione di sopravvivenza fisica immediata — non il confort che siamo abituati a considerare, ma la differenza tra vivere e morire di ipotermia.

I sarajevesi bruciarono tutto quello che poteva bruciare. I mobili — sedie, tavoli, librerie — uno per uno. I libri, quando non c’era altro. Il parquet dei pavimenti, strappato tavola per tavola. Gli alberi dei parchi e dei viali furono abbattuti sistematicamente — un atto che in tempo di pace sembrerebbe vandalismo, e che in guerra era pura necessità. Fabbricarono stufe artigianali con qualsiasi materiale metallico disponibile — bidoni di latta, pezzi di carrozzeria, serbatoi. Impararono a massimizzare il calore concentrandosi in una sola stanza — la stanza più piccola e più interna della casa — dove il calore corporeo di tutta la famiglia sommato a una piccola fonte di calore artificiale poteva mantenere una temperatura appena al di sopra di quella critica.

La gestione del calore divenne una scienza quotidiana. Quando bruciare, quanto bruciare, cosa bruciare per ultimo. Come isolare le finestre con quello che si aveva — teli di plastica, coperte, cartone. Come vestirsi in modo da trattenere al massimo il calore corporeo. Come dormire in modo da non disperdere troppo calore nella notte. Conoscenze che le generazioni dei loro genitori e dei loro nonni possedevano come sapere di base, e che loro avevano riscoperto per necessità.

La luce e la corrente: ingegneria di sopravvivenza

Sarajevo, marzo 1996.
La prima linea sotto il cimitero ebraico.

Senza elettricità, le serate diventavano buio totale. Le candele erano preziose e razionate. Le lampade a olio — antiche, abbandonate, trovate nei soffitti e nelle cantine — tornarono in servizio. E poi, ovunque, fiorì l’ingegno.

Ci fu chi costruì un generatore alimentato da una bicicletta: pedalando si accendeva una lampada. Producevano elettricità e intanto si tenevano in allenamento. Pannelli solari artigianali costruiti con materiali di recupero. Piccole turbine idrauliche alimentate dall’acqua dei ruscelli che scorrevano nei quartieri collinari. Ogni fonte di energia alternativa che la fisica permetteva fu esplorata, sperimentata, implementata. Non da ingegneri professionisti con laboratori attrezzati — da cittadini comuni con creatività, necessità e tempo.

La sede di dieci piani dello storico quotidiano cittadino Oslobodjenje fu abbattuta dai cannoni serbi nei primi mesi dell’assedio, ma i suoi giornalisti continuarono a lavorare in una redazione allestita in un rifugio sotterraneo, nella semioscurità, con la sola luce di una lampada a olio, nell’attesa che scendesse la notte e partisse il generatore. Per tutto il corso dell’assedio riuscirono a far uscire un’edizione di due pagine del giornale ogni giorno. Non era solo informazione: era un atto di resistenza. Dire “siamo ancora qui, siamo ancora una città, produciamo ancora cultura” mentre le granate cadevano sul tetto.

I cecchini: imparare a muoversi in città

Il pericolo più continuo e più psicologicamente logorante dell’assedio di Sarajevo non erano le granate — pur terribili, erano relativamente imprevedibili — ma i cecchini. Le colline che circondano la città erano presidiate da tiratori scelti che sparavano deliberatamente sui civili — uomini, donne, bambini, anziani — in modo sistematico, come se la vita quotidiana della città fosse essa stessa il bersaglio. Andare a fare la fila per l’acqua. Attraversare un incrocio. Portare i bambini a scuola. Ogni movimento all’aperto era potenzialmente l’ultimo.

I sarajevesi impararono a leggere la città in modo completamente nuovo. Quali strade erano coperte dagli edifici e quindi relativamente protette. Quali incroci erano esposti alle linee di tiro delle colline. A che ora del giorno il tiro era più intenso e a che ora si allentava. Come correre — letteralmente correre — attraverso i tratti esposti, non camminare. Come usare le auto abbandonate come ripari temporanei. Come comunicare ai bambini, senza terrorizzarli, le regole di movimento che potevano tenerli in vita.

C’era chi faceva gli 800 metri di notte con le maglie rosse, per mimetizzarsi con il colore della pista. Non è un dettaglio grottesco: è la creatività della sopravvivenza — trovare nel buio e nell’assurdo le risorse per continuare a muoversi, a respirare, a vivere. Lungo le strade più esposte, i sarajevesi costruirono barriere di protezione con qualsiasi materiale disponibile — container, veicoli rovesciati, teli, pannelli di lamiera — creando corridoi protetti che permettevano di attraversare le zone più pericolose con qualche margine di sicurezza in più.

Il tassista Mile Plakalović divenne leggendario in città. Prestò soccorso ai feriti trasformando la propria vettura in un’ambulanza, percorrendo le strade più pericolose di Sarajevo per portare in ospedale chi non poteva farcela da solo. Non era soldato. Non era medico. Era un tassista che aveva deciso che il suo taxi avrebbe servito la città nel modo più utile possibile. Quanti salvò non si sa con certezza. Si sa che sopravvisse all’assedio e che ancora oggi, a Sarajevo, il suo nome è ricordato.

Il Tunnel della speranza: l’arteria sotterranea

A metà del 1993, dopo un anno di assedio, i sarajevesi completarono qualcosa di straordinario: un tunnel. Il Tunnel di Sarajevo, principale via per aggirare l’embargo internazionale di armi e per rifornire di munizioni i combattenti, venne completato a metà del 1993, e permise anche alla popolazione di scappare: per questo si disse che il tunnel aveva salvato Sarajevo. Lungo circa 800 metri, scavato a mano sotto la pista dell’aeroporto, era largo appena un metro e alto un metro e mezzo. I lavoratori si alternavano a turni di otto ore, scavando dal basso con picconi e pale, avanzando di pochi metri al giorno.

Attraverso quel tunnel passarono cibo, medicinali, carburante, armi, munizioni. Passarono messaggi e lettere. Passarono persone — chi entrava e chi usciva, chi andava a combattere e chi fuggiva, chi portava aiuti e chi portava notizie. Era un tubo di terra e legno largo quanto le spalle di un uomo, e rappresentava il cordone ombelicale tra una città assediata e il resto del mondo. Oggi il Tunnel House Museum — la casa della famiglia Kolar attraverso la quale si accedeva al tunnel sul lato della città — è uno dei luoghi più visitati di Sarajevo. Le pareti sono ancora quelle di allora. L’aria, dicono i visitatori, sembra ancora quella di trent’anni fa.

La Sarajevo Survival Guide: il manuale che nessuno aveva previsto

Nel 1992, durante il primo anno dell’assedio, un gruppo di giovani artisti e intellettuali sarajevesi pubblicò qualcosa di unico: la Survival Guide Sarajevo, che conteneva informazioni sulla vita quotidiana in una città assediata dal fuoco incessante dei cecchini e dei colpi di mortaio, priva di trasporti, senza cibo, acqua, riscaldamento ed elettricità. Al suo interno c’erano consigli pratici su dove dormire, come riscaldarsi, come depurare l’acqua e istruzioni per preparare pasti e bevande con un vero e proprio ricettario di guerra.

Aveva l’aspetto di una normale guida turistica Michelin. Il tono era asciutto, quasi ironico — perché l’ironia era, per i sarajevesi, uno strumento di sopravvivenza psicologica tanto quanto la farina e l’acqua. Era distribuita dalla casa editrice Workman di New York e raggiunse tutto il mondo — diventando, paradossalmente, un bestseller internazionale scritto da una città assediata. Non era un atto di disperazione. Era un atto di civiltà: documentare, condividere, trasformare la sopravvivenza in conoscenza condivisibile.

La curatrice Kapic scrisse: “In questo libro riportiamo prove reali di un immenso potenziale umano in grado di vincere l’ignoto, il nuovo, il buio e l’inimmaginabile. Crediamo che le persone che hanno vissuto l’assedio di Sarajevo costituiscano un esempio di speranza per l’umanità”.

La resistenza culturale: vivere non solo sopravvivere

Forse la cosa più straordinaria dell’assedio di Sarajevo non fu la sopravvivenza fisica — pur titanica — dei suoi cittadini. Fu la loro insistenza nel continuare a vivere, non solo a sopravvivere. Nel continuare a fare le cose che costituivano la loro identità culturale — ascoltare musica, fare teatro, andare a scuola, bere caffè, sposarsi — anche mentre le granate cadevano.

C’era chi si era sposato, con tanto di luna di miele di due giorni al famigerato Holiday Inn, l’unico hotel aperto: “È stato meraviglioso, non lo dimenticherò mai”. Il Sarajevo Film Festival nacque durante l’assedio — nel 1995, nell’anno più buio, un gruppo di cittadini decise che avrebbe organizzato una rassegna cinematografica. Oggi è uno dei festival più importanti d’Europa. Il teatro non smise di andare in scena. I concerti non smisero di tenersi — anche in cantine, anche al buio, anche sotto le bombe. Il violoncellista Vedran Smailović suonò Albinoni’s Adagio per 22 giorni consecutivi — uno per ogni vittima del massacro al mercato di Markale del 27 maggio 1992, in cui erano morte 25 persone — sedendo in mezzo alle macerie degli edifici bombardati, in frac, come se suonasse in un teatro.

Un sopravvissuto disse: “Mentre loro distruggevano, io creavo. È andata avanti così per quattro anni. Era la mia ricetta per la salute mentale”. Un’altra testimonianza: “Quando non potevo andare a scuola durante i bombardamenti, facevo le interrogazioni per telefono. Gli insegnanti mi chiamavano e io rispondevo alle domande”. La scuola continuò — in cantine, in appartamenti privati, con insegnanti che rischiavano la vita attraversando le strade per raggiungere i loro alunni. Perché rinunciare alla scuola significava rinunciare al futuro. E rinunciare al futuro era la resa che le granate non erano riuscite a imporre.

Zelimir Zilnik e il collasso psicologico: la guerra che continua dentro

La neuropsichiatra Irfanka Pašagić, pioniera nel trattamento e cura dello stress post-traumatico a Sarajevo, ha spiegato: “Il trasferimento del trauma della guerra di generazione in generazione è l’aspetto più preoccupante. Manca il riconoscimento reciproco. Nelle scuole non si rielabora ancora il vissuto del conflitto e ogni parte in causa racconta la propria versione della storia”.

In Bosnia si impara soprattutto che per i sopravvissuti la guerra non finisce dopo l’ultima bomba: il secondo tempo comincia quando si spengono le luci sulle macerie. Il disturbo post-traumatico da stress colpì un’altissima percentuale dei sopravvissuti all’assedio — non solo i combattenti, ma i civili, e soprattutto i bambini. Bambini che avevano trascorso anni a correre tra le granate, a fare la fila per l’acqua con i cecchini in agguato, a imparare che certi angoli di strada erano sicuri e certi no, che certi suoni significavano ripararsi immediatamente e certi altri significavano forse ce la si faceva. Questi bambini diventarono adulti con un sistema nervoso modellato dalla minaccia costante. Ipervigilanti, a volte. Dissociati, a volte. Capaci di adattamenti straordinari in situazioni di crisi, e a volte incapaci di funzionare nella normalità che quelle crisi non contiene.

A Sarajevo oggi esiste il Museo dell’infanzia di guerra (War Childhood Museum), un luogo dedicato a raccogliere memorie, oggetti, diari, fotografie, giocattoli e lettere dei bambini che hanno vissuto l’assedio. Questi cimeli non costituiscono solo una testimonianza della violenza, ma raccontano tutte le vite spezzate, l’innocenza perduta, e la quotidianità che veniva infranta alla mercé dei proiettili: giocattoli fermi, diari abbandonati, ricordi di un’infanzia interrotta.

Le lezioni di Sarajevo: quello che possiamo imparare

Sarajevo non è un caso limite riservato ai sopravvissuti della guerra. È un laboratorio — il più lungo e il più documentato della storia moderna — di cosa significa vivere in una città moderna senza i servizi che la rendono funzionante. Le sue lezioni sono concrete, pratiche, applicabili a qualsiasi scenario di emergenza prolungata: blackout di settimane, crisi idriche, conflitti regionali, catastrofi naturali di grande scala.

L’acqua è tutto. Non il cibo, non la corrente, non il riscaldamento: l’acqua. La prima priorità, la prima preoccupazione, la prima risorsa da garantire in qualsiasi scenario di emergenza prolungata. Avere sistemi di raccolta e purificazione dell’acqua autonomi dalla rete idrica pubblica non è paranoia: è la lezione numero uno di Sarajevo.

Le competenze pratiche valgono più degli oggetti. Sapere come costruire una stufa artigianale vale più di averne una in magazzino. Sapere come purificare l’acqua vale più di avere una scorta di bottiglie che prima o poi finisce. Sapere come coltivare ortaggi vale più di qualsiasi riserva di cibo non deperibile a lungo termine. Le competenze non si esauriscono, non scadono, non vengono rubate. Chi possiede competenze pratiche è una risorsa per tutta la comunità.

La comunità è l’infrastruttura più resiliente. Nessuna famiglia a Sarajevo sopravvisse da sola. La rete di vicinato, la condivisione delle risorse, la divisione dei compiti, la solidarietà tra chi aveva poco e chi aveva meno — queste furono le strutture che tennero in piedi la città quando tutte le infrastrutture fisiche erano crollate. Una comunità coesa è più resiliente di qualsiasi bunker privato pieno di scorte.

La salute mentale è una priorità di sopravvivenza, non un lusso. I sarajevesi che sopravvissero meglio psicologicamente — che riuscirono a mantenere un senso di normalità, di umanità, di scopo — furono quelli che continuarono a fare le cose che costituivano la loro identità: suonare, scrivere, insegnare, cucinare, incontrare gli amici, persino fare umorismo sull’assurdo della loro situazione. L’identità culturale non è accessoria alla sopravvivenza: ne è parte integrante.

L’informazione è una risorsa critica. Il quotidiano Oslobodjenje uscì ogni giorno per tutti i 1.395 giorni dell’assedio — due pagine, a volte, scritte al lume di una candela. Non era un lusso sentimentale: era il meccanismo con cui la città sapeva cosa stava succedendo, dove erano i pericoli, quali risorse erano disponibili, chi aveva bisogno di aiuto. In un’emergenza prolungata, chi controlla l’informazione controlla la sopravvivenza collettiva. Avere fonti di informazione indipendenti dalla rete elettrica e dalle infrastrutture digitali — come una radio a batteria — è una priorità pratica.

Le Rose di Sarajevo

Chi cammina per le strade di Sarajevo può vedere le “Rose di Sarajevo”: sono i crateri lasciati dai colpi di mortaio sull’asfalto, riempiti di resina rossa. Macchie che sembrano fiori, ma che in realtà sono cicatrici. Sono rimaste lì — non tutte, ma molte — come scelta deliberata della città. Non per glorificare la guerra. Per non dimenticarla. Per ricordare, a ogni passante, a ogni turista, a ogni bambino che ci cammina sopra senza capire cosa sono, che quello che sembra normale — camminare per strada, comprare il caffè, portare i figli a scuola — non è mai garantito. Che ci sono stati momenti in cui tutto questo era un atto di coraggio. E che quegli atti di coraggio, compiuti da 280.000 persone comuni ogni giorno per 1.395 giorni, sono la ragione per cui la città è ancora lì.

Non dobbiamo aspettarci Sarajevo. Non dobbiamo vivere nel terrore di Sarajevo. Ma possiamo imparare da Sarajevo — da quella straordinaria, terribile, documentatissima lezione su cosa significa sopravvivere quando la città smette di essere città — e portare quella conoscenza nella nostra vita quotidiana, nelle nostre scelte di preparazione, nel modo in cui guardiamo i nostri vicini e pensiamo alla nostra comunità. Non come paranoia. Come rispetto per chi, attraverso il dolore più grande, ci ha insegnato come si fa.

Il kit per l’emergenza prolungata: le priorità di Sarajevo adattate al presente

Acqua — sistema di raccolta e purificazione autonomo — filtro portatile tipo Sawyer o Berkey, pastiglie depuranti, contenitori da almeno 50 litri per la raccolta. Conoscere le fonti d’acqua alternativa nella propria zona: fontane pubbliche a gravità, corsi d’acqua.
Cibo per almeno 30 giorni — farina, legumi secchi, riso, pasta, olio, miele, frutta secca, conserve. Saper cucinare senza elettricità con un fornello a gas da campeggio o a legna.
Sistema di riscaldamento alternativo — stufa a legna o a pellet autonoma, scorta di legna per l’inverno. In alternativa: stufa catalitica a gas con scorta di bombole.
Fonti di luce autonome — torce a LED con pile di riserva abbondanti, candele, lampade a olio. Pannello solare portatile per ricaricare batterie e dispositivi essenziali.
Radio a batteria o a manovella — per ricevere informazioni indipendentemente dalla rete elettrica e digitale.
Kit medico esteso — non solo il primo soccorso base, ma: antibiotici (da concordare con il proprio medico), antidolorifici in scorta, materiale per suture, disinfettanti in abbondanza, medicinali cronici per almeno 90 giorni.
Competenze pratiche — saper fare un fuoco, saper purificare l’acqua, saper conservare il cibo senza frigorifero, saper fare una medicazione, saper coltivare anche un piccolo orto. Queste competenze valgono più di qualsiasi oggetto in magazzino.
Rete di vicinato — conoscere i propri vicini, sapere chi ha quali competenze e risorse, stabilire accordi di supporto reciproco prima che l’emergenza arrivi. La comunità è l’infrastruttura più resiliente.
Documenti e valori — documenti d’identità, polizze, atti di proprietà in copia, denaro contante in tagli piccoli, oggetti di valore facilmente trasportabili in caso di evacuazione rapida.
Piano di evacuazione — sapere dove andare se non si può restare a casa. Avere un punto di incontro concordato con la famiglia. Avere contatti fuori dalla zona potenzialmente colpita.